Queria falar-te dos sonhos em voo, atravessando tempestades, doloridos na tormenta, das flores desabrochando, em primaveras loucas, deste peito apertado de abraços faminto.
Hoje não escrevo. Apaguei a luz cá dentro e no escuro, talvez entenda esta música que ecoa baixinho... Esta toada triste e dolente, como um vento frio que anuncia a chegada da chuva...( no entanto está calor) Tento reencontrar-me no silêncio da noite.
Deixo cair o livro já na ponta final de leitura. Há mais à espera. Logo mais ainda, porque este ano voltei à Feira do Livro.
Não gostei. Fica a tipíca sensação de uma vulgar feira, com pavilhões onde nos cruzamos com todo o tipo de gente, onde a linguagem por vezes nem sequer é polida...
Prefiro deambular pelas livrarias! São sensações mais aconchegantes e genuínas.
Ângulo obtuso numa qualquer geometria, linhas que se tocam, um breve ponto, uma larga abertura. Talvez se estreitem, timidamente se encolham, ou rasguem horizontes e docemente se deitem.
Um canto, uma esquina, uma inclinação, uma perspectiva, uma posição relativa, um homem, uma mulher, o bidimensional da vida.
Entre teoremas, postulados, triângulos de Pascal, isósceles, escalenos, ficam-nos as formas, disformes, múltiplas, vazias ou plenas, etéreas, fluidas, voláteis, não contidas, exacerbadas emoções, fica a dor encaixotada, a solidão embrulhada com nós de melancolia ficam as almas errantes, insubmissas, teimosas.
