Os dias vão minguando, a lua acende-se mais cedo, mas o sol brilha esquecendo que é outono. O mar está calmo e morno embriagado nos seus azuis. Os rios correm serenos sem sofrimento entre as margens. Os poetas escondem-se nas sombras das árvores pelo tempo desnudadas, descascam romãs no banco do jardim, escrevem poemas nas folhas mortas.
As horas claras vão minguando,as noites de insónia crescendo, alimentando o sonho que em cansados lençóis de cetim vai desdobrando os dias em versos.
M. Tu não gostas do outono mas como tu eu adoro romãs. Também creio que é mais perto do S. Martinho. Terás de esperar, um pouco mais... Um beijo T. Matos